quarta-feira, 23 de janeiro de 2013

Quatro paredes

Os blocos de betão são os mesmos de sempre. Cobertos de uma mistela branca que secou e assim ficou. As paredes não aparentam ter a idade que já ostentam. Têm o ar de terem sido colocadas aqui algures antes de ontem. Dentro delas, a disposição mobiliária é semelhante à original. 

Livros dominam a paisagística da divisão. Empilhados, alguns já empoeirados. Uns vivos, à espera de uma primeira leitura, outros já meio moribundos por não serem abertos há dois ou três biénios. Por ali, também quatro guitarras. Ainda vivas, ansiosas por um estímulo para gemerem mais umas quantas notas. De vez em quando, é possível ouvi-las. Basta estar alerta.

Quando nada muda, habituamo-nos. Já nada nos desperta a atenção. Nada espicaça a inspiração. Houvesse uma forma de pôr todos os objectos a dialogar e as tardes possuiriam animadas e inéditas tertúlias. 

E, quando procuramos por ela, a inspiração teima em ficar enclausurada numa montanha longínqua, sem querer sair embora saiba que não será o melhor para si mesma. Precisamos de a atrair com recurso a artifícios ilegítimos. Procurá-la deliberadamente. Mesmo sabendo que a melhor inspiração é a inadvertida. 

Procuro-a. Naquela canção. Na frase brilhante que gostava de ter sido eu a escrever. Nos laços fraternos que construo com este ou aquele amigo. Na loiraça que me arrebata os sentidos. Na irritação própria de um dia cinzento. Na chamada para a realidade que os eventualismos me oferecem. Nas piadas que a vida teima em segredar-me ao ouvido. Em tudo. Não tem sido fácil encontrá-la. 

A não ser... Sim. Aqui está ela.

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